No sé a veces si ser lo que se espera,
o ser inesperado, combustible espontaneo
no sé, a veces, si soy real,
o soy como la distorsionada figura que veo
Soy a veces el desorden
que se patea debajo de la cama
y se olvida entre el polvo
y que nadie ve ni recuerda
Otras ocasiones estoy en el centro de la mesa,
como el jarrón con flores,
radiante y perfumado de intenciones,
efímero y propenso a resecarse
Refugiado casi siempre
en evidente incontinencia verbal,
la propia o la ajena,
la verás o la engañosa.
No sé a veces si ser lo que se espera,
o ser el rayo que cae a media noche,
la verdad es que no encuentro la fuerza
de dejarme ser diferente,
de ser yo y dejar de ser gente....
o ser inesperado, combustible espontaneo
no sé, a veces, si soy real,
o soy como la distorsionada figura que veo
Soy a veces el desorden
que se patea debajo de la cama
y se olvida entre el polvo
y que nadie ve ni recuerda
Otras ocasiones estoy en el centro de la mesa,
como el jarrón con flores,
radiante y perfumado de intenciones,
efímero y propenso a resecarse
Refugiado casi siempre
en evidente incontinencia verbal,
la propia o la ajena,
la verás o la engañosa.
No sé a veces si ser lo que se espera,
o ser el rayo que cae a media noche,
la verdad es que no encuentro la fuerza
de dejarme ser diferente,
de ser yo y dejar de ser gente....